в омытой чистым утренним светом хрущёвке,
сопротивляющейся крикам и шумам извне,
снова цветёт солнце.
снова цветёт ясность.
краски рождаются в прячущейся тишине.
время-пространство замерло и затянулось,
не унесёт солнечнейший водопад
даже пылинку,
будто сном позабывшуюся.
ночь, прижимая шипящие кровью раны,
вновь отступает назад.