ты говоришь о том, что за окном идёт дождь.
что он барабанит исступленно по тротуарам,
что карнизы вот-вот проломятся под его весом,
что по стёклам ползут капли медленно, в стиле нуара.
ты говоришь о том, что дождь льёт прямо в окно.
что к свисту деревьев примешан плеск луж и далёкого моря.
что пол твоей комнаты становится его дном,
и что ты промочила носки, когда шла завешивать шторы.
ты говоришь о том, что дождь льёт и день, и ночь.
что день узнаёшь по слабому-слабому блеску неба,
если б не он, то день и ночь стали бы чередой зеркал,
что ты можешь спать сто дней напролёт, как под снегом.
ты говоришь о том, что спасения нет от дождя.
что ты боишься теперь захлебнуться во сне под его вой,
что и снятся тебе лишь стена воды да рёв страшной бури,
что ты можешь часами думать, как сама прольёшься водой -
но самое странное, что каждый раз, заходя к тебе,
я не вижу ни лужи, молчаливое солнце обняло твой дом
и нежно блестит; ни облака нет в вышине: напротив;
но лицо твоё мокро и бледно, ты прячешься под зонтом.
****
I'm drawn to you
like a butterfly to a fire,
but instead of dying, I'll back up in denying
'cause the mystery's not coming true.
****
the gentle rain will fall upon the night
that doesn't reach the line of horizont
this time of year;
the greyed light will mix the earth and sky,
connecting them with threads of flying drops
and asphalt smear.
the morning's nakedness will shine in glimmer pale
with damp sweat broken out through hours of dark
on city's skin;
all colours'll stop existing in one's sight,
and water falling from the clouds' gaze
absorbs hues in